No congestionamento da zona sul
todos partem de algum lugar
para lugar nenhum
Sobre a areia movediça de petróleo,
vejo a vida passar pela janela
do meu túmulo disfarçado de automóvel.
E nesse cortejo imenso
os faróis são as velas,
a fumaça é o incenso,
e cada motorista, seu próprio coveiro.
Se arrasta o infinito enterro,
neste cemitério vivo,
que é a Marginal Pinheiros.